El recuerdo de los creadores del pique nunca traicionero

El frío que en mi casa hacía, y que por ser de los primeros lo agarran a uno con el coraje medio endeble, como si cada invierno uno debiera procrear un escudo interno para poder hacer pata ancha ante el viento sur, me llevo hacia el bar Ángeles a por la promo de whiskies…

Mientras Morrisey sonaba cargando mi mente de recuerdos, me puse a ver un partido viejo de Boca por la Libertadores que sin sonido mostraba una pantalla del bar, debería ser del año 93 o 94, jugadores como el Polillita Da Silva, el Chino Tapia y el gran Beto Márcico hacían de las suyas…
Que épocas aquellas, todos los equipos tenían un enganche sino varios que ya hacían que el sentarse a ver un partido tenga sentido.

Tome un sorbo que reactivó mi Chakra a nivel garganta y pensé si en realidad no eran aquellas las ideas que circundan a alguien que se va viniendo viejo, como diría Pappo…
Morresi, Francescoli, el Tata Martino, el Loco Dalla Líbera, Rubén Paz, el Negro Palma, Colombati, Bochini, Ortega Sánchez, el negro Rentera, Sabella, Silas, fueron algunos nombres que desfilaron por mi mente mientras degustaba un Johnny Walker etiqueta negra…

Observando por la ventana empañada que da la vereda de esta vieja ciudad, la música me llevo a mis pagos, y a pesar de que fueron muchos los años que no he andado por allá, el recuerdo de los grandes creadores de aquellas canchas peladas y de pique traicionero me devolvió la imagen de un Hugo Negrin, un Chacarero García, el Tuso Verna, Pelín Hernández, El Poroto y el Ruso Berrojalbis, Claudio Kovak, el Neneta Dieguer, Humberto Salazar, Pablo Arriagada, Guerrita, Luis Baretto, el Enano Castaño y hasta el Negro Pared, aunque su juego no era tan exquisito, también se me antojo incluirlo quizás también por las buenas charlas que he tenido el honor de entablar con él…
y los que seguramente me estoy olvidando…

El hincha siente admiración por esos jugadores que manejan el ritmo de su juego como si escucharan esa voz interior de la que Hermann Hesse hacia eje de sus bellas novelas y cuentos que tanto enriquecen a quien se sienta a volar a la justa velocidad que proporciona la lectura.
Ninguno de los dos sabemos con qué fin ahora vacías tu vaso, parecía decirme el gran Hermann, pero aquello que tú tienes en tu interior, aquello que conforma tu vida, si lo sabe; y es bueno tener conciencia de que en nosotros hay algo que lo sabe todo y lo hace todo mejor que nosotros…

Esos jugadores que se plantan ante la más brava circunstancia con la prestancia de quien se está tomando unos mates a la sombra de un sauce llorón de su conocido patio parecían haber comprendido esto que también comprendió Hermann
Esos jugadores a los que la pelota no les picaba mal nunca, que nunca caían en la vorágine de la ansiedad a la hora de una gambeta, un pase, una pisada, una pausa…
Esos jugadores que dentro de una cancha solo concebían el deber y el destino de jugar solo como ellos lo sentían, jugando entregados por completo a la fuerza de la naturaleza en ellos activa donde cualquier pique incierto del balón los encontraba preparado para todo…
Esos jugadores que amaban la pelota y a través de ese amor se encontraban a sí mismos, me dijo la voz de Hesse saliendo del fondo casi acuoso del whisky que ha derretido los hielos de la noche, esos jugadores que no estaban separados de los demás por barreras en su amor al futbol, sino por una manera diferente de ver las cosas…

Desde la distancia y la cercanía que proporciona la nostalgia, elevé mi vaso hacia el sur y la voz un tanto quebrada por un bello nudito en la garganta dejo escuchar solo para mis adentros un sentido salud compartido con todos aquellos que hemos disfrutado de estos enganches que llenaron de magia aquellas tardes frías de la liga de las pampas que están bien al sur…

Por Hernán Nikolaus